Épisode 135. L'USS Outta Time

Récit

Cela fait maintenant plus de quinze minutes que nous avons quitté le Spatiodock Charles Tucker III. L’Enterprise-J s’est effacé derrière nous comme un rêve trop vaste pour être vrai. Depuis, la navette glisse silencieusement sur son cap, immuable, tandis que l’orbite défile lentement autour de nous.

Angie somnole à moitié dans son siège, un bras négligemment posé sur l’accoudoir, tandis que T’Met et Tarsi échangent à voix basse sur des sujets que je suis bien incapable d’identifier. Il pourrait tout aussi bien s’agir de mécanique quantique que de reproduction des tricoboules tholiennes — avec elles, tout est possible.

Je suis restée à l’avant, près de notre pilote, le regard collé à la baie vitrée. Je ne me lasse pas de cette vue. La Terre, sous nos pieds. Le noir sidéral, autour. Et cette circulation spatiale continue, millimétrée, presque chorégraphiée, faite de cargos, de satellites, de stations, de plateformes. Une ruche silencieuse où chaque trajectoire est dictée par une précision quasi divine. Le vrombissement régulier des moteurs et le bourdonnement léger des systèmes de bord donnent à l’ensemble un rythme hypnotique. C’est à la fois paisible… et étrange.

Je commence à me demander si cette fameuse « balade en orbite » a un but plus symbolique que réel, quand un changement subtil dans la lumière attire mon attention. La luminosité a diminué, presque imperceptiblement. Un voile sombre s’est glissé sur l’horizon. Et soudain, je le vois.

D’abord, juste une ombre difforme, accrochée à la courbure terrestre, dissimulée par l’éclat ambiant. Puis, à mesure que nous approchons, les contours se précisent. Un ensemble de structures tubulaires, de bras mécaniques, de plateformes suspendues dans le vide, toutes orientées autour d’un noyau central. Je me redresse légèrement. Même Angie rouvre un œil. Quelque chose me dit que cette balade touche à son point d’orgue.

La navette entame une approche lente et contrôlée du chantier. Entre les bras mécaniques, un espace s’ouvre — une large baie d’amarrage qui s’illumine progressivement à notre arrivée. À l’intérieur, la silhouette du vaisseau commence à se dessiner. Immense, mais encore en chantier. Une lumière bleutée caresse sa coque incomplète. Le pont d’envol s’ouvre devant nous.

Un léger déclic retentit. Le sas s’ouvre, laissant la lumière du pont d’envol se déverser dans la navette. Une à une, nous descendons et avançons lentement sur le métal vierge, encore imprégné de l’odeur du neuf. Les lumières s’adaptent à notre présence, s’intensifient légèrement. Rien ne bouge.

Soudain, un frisson lumineux traverse l’air devant nous. Une forme se matérialise en silence, comme projetée depuis le néant. En une fraction de seconde, elle est là.

Une femme. Blonde. Tenue violette moulante, presque irréelle. Posture droite, mains jointes dans le dos. Et ce regard… analytique, insondable. Comme si elle nous connaissait mieux que nous-mêmes.

Nous nous arrêtons net. Angie recule d’un demi-pas, yeux écarquillés.

T’Met fait un signe approbateur à Lingua. Un petit bruit sourd résonne sur le pont d'envol, suivi d’un second plus familier. Deux plateformes s’élèvent lentement du sol, dévoilant des objets soigneusement disposés :

— sur l’une, une navette aux lignes familières et rutilantes, repeinte avec soin : Choupette 53.

— sur l’autre, une moto noir mat, massive, profilée, prête à bondir. Son logo Diavel brille faiblement sous les projecteurs. Une petite diode bleue s’allume sur le guidon.

Alors que la diode bleue clignote sur le guidon, un vrombissement léger précède une pulsation sonore. La moto frémit. Puis, dans un jaillissement audio clair, une voix féminine synthétique s’élève, rythmée, un brin hystérique.

Un éclair de LED parcourt la carrosserie, comme une vague de néons en boîte de nuit rétro.

Je ne sais pas exactement ce que je ressens. Entre Lingua qui se matérialise comme une holographique de série Z dopée au style intergalactique, Angie qui retrouve sa Choupette 53 comme une enfant qu’on aurait ressuscitée, et ma moto qui me chante du ketchup numérique avant de me proposer des « jouets »… disons que la matinée a pris un virage étrange.

Et pourtant, je sens que tout ceci a du sens. Que rien n’est là par hasard.

T’Met nous fait signe. Nous quittons le pont d’envol. Les portes se referment derrière nous avec un souffle étouffé, comme si le silence lui-même voulait garder ce moment pour lui.

Nous marchons dans les couloirs du vaisseau, encore nus, incomplets. Certains plafonds sont ouverts, des consoles désactivées, des parois sans revêtement. Mais l’essentiel est là. La structure. Le cœur.

Angie marche à mes côtés. Elle ne dit rien, mais je devine qu’elle ressent la même chose.

Nous atteignons une dernière porte. Elle est large. Haute. Derrière se trouve la passerelle de commandement. Ou du moins… ce qui en tiendra lieu.