Épisode 109. Maman T'Met et Tante Agnes

Depuis que j'ai pris le commandement de l'Enterprise le 22 juillet dernier, notre petite famille a beaucoup changé.

À l'époque, mon équipage était exclusivement composé d'Humains qui n'avaient encore jamais rencontré le moindre extraterrestre.

Cinq mois plus tard, nous partageons le même vaisseau avec les Vulcains autrefois prisonniers du Grand Tsar Poutine, dont la capitaine T'Met, Gornok et ses ouvriers Tellarites rescapés de l'attentat du spatioport de Zorek, l'Orionne fugitive K'hoka Khol'a et Tarsi, une Andorienne débarquée tout droit du XXVIe siècle pour retrouver le Schak'Irra.

Un véritable melting-pot intertemporel.

Quand j'y repense, l'époque où nous pensions être seuls dans l'univers me paraît presque irréelle.

À l'approche des fêtes de fin d'année, l'usure commence pourtant à se faire sentir.

Nous avons passé des mois à fuir, combattre, réparer ce qui pouvait encore l'être et essayer de comprendre dans quel bordel temporel nous avons atterri.

Alors, pour une fois, j'ai décidé d'accorder de vraies vacances à tout le monde.

L'Enterprise est maintenant en orbite autour de Proxima Centauri B, pendant qu'une bonne partie de l'équipage profite de la planète.

Son atmosphère est respirable et ses forêts, ses montagnes et ses vastes étendues ont parfois quelque chose de familier.

Peut-être même suffisamment pour devenir notre nouveau foyer, si mes officiers décident que notre périple doit s'arrêter ici.

Moi, évidemment, je ne suis toujours pas descendue.

Depuis notre arrivée, je passe une partie de mon temps à inspecter les modifications apportées à l'Enterprise.

Et plus j'avance, plus j'ai l'impression de commander un gigantesque puzzle assemblé avec des technologies terriennes, vulcaines, tellarites et Starfleet provenant de plusieurs siècles différents.

Les notes laissées par Tarsi, T'Met et Gornok m'aident un peu.

Un peu.

Mais pour l'instant, j'ai quelque chose de beaucoup plus important à régler.

Le vote.

Je rejoins le cocon de Lingua.

Mes officiers ont eu plusieurs semaines pour réfléchir aux différentes possibilités qui s'offrent à nous.

Aujourd'hui, je vais enfin savoir ce qu'ils ont décidé.

La voix de Lingua se coupe brusquement.

Sur le socle central, sa projection vacille une première fois.

À l'unanimité.

Après plusieurs semaines d'attente, je sais enfin que mes officiers veulent tous tenter de réparer la contamination de 1954.

J'aurais probablement besoin de quelques minutes pour mesurer ce que cette décision implique.

Mais Lingua ne m'en laisse pas le temps.

Sur le socle central, sa projection se déforme franchement.

Je saisis immédiatement l'intercom.

Je ne comprends rien à ce qui lui arrive, et tenter de bricoler moi-même une intelligence artificielle du XXVIe siècle me paraît être une excellente manière d'aggraver la situation.

Je me retourne vers sa projection.

Terra-Echo.

Je n'ai jamais entendu ce nom.

Et Lingua ne semble même plus savoir que je suis devant elle.

Je m'approche de l'interface de contrôle.

Des lignes de données défilent devant moi à une vitesse absurde, accompagnées de symboles dont je ne comprends même pas la moitié.

Je préfère ne toucher à rien.

Pour une fois, mon instinct de survie fonctionne correctement.

Je n'ai finalement pas longtemps à attendre.

Quelques minutes plus tard, la porte du cocon s'ouvre et T'Met entre.

T'Met prend immédiatement ma place devant la console.

Ses doigts parcourent l'interface avec une aisance qui me confirme que j'ai très bien fait de ne rien toucher.

Sur le présentoir central, l'image instable de Lingua disparaît.

À sa place apparaît une représentation du cocon qui se met à défiler à toute vitesse, comme un enregistrement tridimensionnel remontant dans le temps.

Le défilement s'arrête sur notre conversation quelques minutes plus tôt.

Exactement au moment où Lingua commence à compiler les bulletins.

Je prends la seconde visière entre mes mains et je la place devant mes yeux.

Aussitôt, le cocon disparaît.

Pendant quelques secondes, je ne vois plus rien.

Je perds légèrement l'équilibre, puis de fines lignes de lumière apparaissent dans le noir et commencent à s'assembler autour de moi.

Des murs.

Une porte.

Un lit.

Petit à petit, une chambre d'enfant prend forme.

Je regarde autour de moi.

Des ours en peluche, des poupées, une brosse à cheveux, un petit diadème et un collier de perles en bois sont posés sur le lit.

Je tends une main vers l'une des peluches.

Mes doigts s'enfoncent légèrement dans sa fourrure.

Je sens réellement la matière.

Pour un souvenir stocké dans une intelligence artificielle, l'endroit est terriblement convaincant.

Soudain, la porte s'ouvre.

Une petite fille aux longs cheveux blonds surgit dans la chambre, traverse la pièce en courant et se jette directement dans les bras de T'Met.

Je reste figée.

Je regarde la petite fille.

Puis T'Met.

Puis de nouveau la petite fille.

Je porte instinctivement une main à mon crâne.

Merci, Lingua.

Je regarde de nouveau autour de moi.

Les peluches.

Les poupées.

Le diadème.

La petite Lingua qui nous observe avec curiosité.

Rien ne me paraît particulièrement déplacé dans une chambre d'enfant.

Mon regard finit pourtant par s'arrêter sur un cadre posé sur la table de chevet.

La réaction de T'Met ne m'échappe pas.

Pour une Vulcaine qui vient de passer plusieurs minutes parfaitement impassible au milieu d'une chambre où une intelligence artificielle l'appelle maman, elle vient soudainement de manifester beaucoup d'intérêt pour une simple photo.

Et ce nom, je le connais.

T'Met ne répond pas.

Elle prend simplement le cadre sur la table de chevet et en retire la photo.

En la retournant, elle découvre plusieurs inscriptions griffonnées au dos.

Terra-Echo.

Les coordonnées.

L'Amiral.

Tout ce que Lingua récitait depuis plusieurs minutes provenait donc d'une mission cachée au fond de sa mémoire.

Et vu la façon dont T'Met évite soigneusement mon regard, je comprends immédiatement que je n'obtiendrai pas toute l'histoire aussi facilement.

Évidemment.

J'aurais dû m'en douter.

Dès qu'une conversation avec Starfleet devient intéressante, quelqu'un finit toujours par sortir une directive temporelle de sa manche.

T'Met coupe la connexion.

La petite Lingua me fait de grands signes de la main pendant que la chambre commence à s'effacer autour de nous.

Les murs disparaissent.

Les peluches, le lit et la table de chevet se dissolvent à leur tour.

Sa petite tête blonde est la dernière chose que je distingue avant que tout devienne noir.

Je retire le Nexus Synaptique.

Le cocon réapparaît autour de moi et, sur le présentoir central, la projection habituelle de Lingua est de nouveau parfaitement stable.

Je regarde Lingua.

Puis T'Met.

T'Met ne dit rien.

Évidemment.