Épisode 3. Petit-déjeuner

Les premières lueurs du matin traversent doucement les rideaux de la chambre.

Dans le lit, Agnes et Angie commencent lentement à émerger de leur sommeil.

Les draps froissés portent encore les traces évidentes de la rencontre particulièrement disputée de la nuit précédente.

Agnes ouvre les yeux la première.

À côté d'elle, Angie s'étire longuement avant de repousser la couverture.

La lumière du matin glisse alors sur sa poitrine nue, dessinant avec une délicatesse presque insolente les courbes généreusement offertes au regard.

Un spectacle d'une rare beauté.

Agnes, elle, semble surtout occupée à regarder Angie.

Elle finit pourtant par quitter le lit à son tour.

Nue elle aussi, elle se lève et s'étire quelques secondes.

Son ventre plat se tend légèrement sous le mouvement tandis que la lumière souligne les muscles dessinés par des années d'entraînement.

Une silhouette à la fois fine, athlétique et étonnamment harmonieuse.

Agnes tourne brusquement la tête.

Elle regarde autour d'elle.

Puis hausse légèrement les épaules.

Elle quitte la chambre et prend la direction de la salle de bains, toujours dans le plus simple appareil.

À chacun de ses pas, ses hanches accompagnent naturellement le mouvement tandis que—

…

Angie ouvre la porte de la salle de bains et entre sans vraiment se soucier de la conversation.

Quelques minutes plus tard, l'eau chaude coule dans la douche.

Agnes et Angie s'y glissent ensemble.

L'eau ruisselle sur leurs épaules, descend le long de leurs corps et—

Chers spectateurs, votre narrateur bénévole décide donc, avec un professionnalisme irréprochable, de concentrer désormais son attention sur des éléments strictement indispensables au récit.

Comme la serviette qu'Angie attrape en sortant de la douche.

Une serviette malheureusement beaucoup trop petite pour dissimuler complètement sa poitrine encore brillante de quelques gouttes d'eau.

Angie enfile un soutien-gorge rose en dentelle et noue délicatement la serviette autour de sa taille, privant ainsi le récit d'éléments visuels particulièrement intéressants.

Les deux femmes poursuivent leur préparation.

Angie se sèche les cheveux avant de commencer à se maquiller devant le miroir.

Agnes, de son côté, saisit une tondeuse électrique.

Quelques passages suffisent pour retrouver cette boule à zéro qui contraste admirablement avec les lignes délicates de son visage et la finesse de sa silhouette encore nue.

Agnes termine donc de se raser le crâne sans qu'aucune autre partie de son corps ne soit décrite.

Absolument aucune.

Cher lecteur, comme vous pouvez le constater sur la pièce jointe, Agnes a le crâne rasé.

La boule à zéro est une idée d'Angie.

Selon elle, cette apparence renforce naturellement l'autorité que dégage Agnes lorsqu'elle entre quelque part.

Quelques minutes plus tard, Angie termine de s'habiller tandis qu'Agnes enfile à son tour un t-shirt et un pantalon noir.

La parenthèse artistique du narrateur prend donc officiellement fin.

Agnes quitte la salle de bains et rejoint l'escalier.

Elle pose une main sur la rampe et commence à descendre.

D'un pas élégant, elle laisse ses hanches accompagner naturellement chacun de ses mouvements tandis que son pantalon épouse avec une remarquable précision le galbe parfaitement dessiné de ses—

Agnes s'immobilise au milieu de l'escalier.

Son regard devient sombre…

Très sombre…

Bon.

Reprenons.

Je disais donc que je descends l'escalier d'un pas parfaitement normal.

Ferme.

Déterminé.

Et sans la moindre description artistique de mon derrière.

Voilà.

C'est quand même beaucoup mieux quand je raconte moi-même.

J'arrive dans la cuisine et commence à préparer le petit-déjeuner d'Angie.

Café noir.

Œufs brouillés.

Comme presque tous les matins.

Pendant que la cafetière chauffe, j'allume la radio.

Défense FM.

C'est l'une des principales stations d'information de l'Alliance.

Elle est financée à la fois par les pays membres de l'OTAN et par plusieurs médias privés afin d'éviter, autant que possible, que les informations diffusées ressemblent trop à de la propagande officielle.

Enfin… en théorie.

En pratique, c'est surtout là que je vais quand je veux savoir quel nouveau problème est en train de nous tomber dessus.

Il est presque sept heures.

Je monte légèrement le volume et retourne surveiller les œufs.

Je m'arrête une seconde devant la poêle.

Activité inhabituelle de la flotte russe.

Peut-être un remake de l'Octobre Rouge.

Ça ne serait pas la première fois qu'ils nous font le coup.

Je remue mes œufs.

La Providence a encore fumé un joint.

J'ajoute un peu de sel.

Ça, en revanche, ça me concerne déjà beaucoup plus.

Je baisse légèrement le feu sous la poêle.

Les Russes ne déplacent jamais autant de navires juste pour admirer le paysage.

Je sursaute.

Mes œufs aussi.

Xi ne semble pas vraiment savoir de quoi il vient d'hériter.

Je grimace.

Même après dix ans, je n'arrive toujours pas à trouver ça normal.

Peut-être qu'ils veulent simplement l'échanger contre Mbappé.

A priori, je ne vois rien d'autre qui pourrait les intéresser.

Je reste quelques secondes devant la radio.

Des navires russes près de l'Amérique du Nord.

Un sommet de l'OTAN à Bruxelles.

Et une situation internationale déjà suffisamment pourrie pour que personne n'ait vraiment besoin d'en rajouter.

Je n'aime pas ça.

Mais pour l'instant, mes œufs brouillés sont en train de brûler.

Je retire rapidement la poêle du feu avant de transformer les œufs brouillés d'Angie en charbon pour barbecue.

Sinatra continue tranquillement de chanter pendant que je termine de préparer la table.

Puis j'entends des pas dans l'escalier.

Je me retourne.

Elle s'installe à table et attrape immédiatement sa tasse.

Je m'assieds en face d'elle.

Je jette un coup d'œil vers la radio.

Je perds immédiatement mon sourire.

Difficile de plaisanter avec ça.

Je ne réponds pas tout de suite.

Des bâtiments russes près des côtes américaines et canadiennes.

Un sommet de l'OTAN aujourd'hui même à Bruxelles.

Et suffisamment de tensions accumulées depuis des années pour qu'une étincelle de plus suffise à foutre le feu partout.

Angie baisse les yeux vers son assiette.

Elle ne dit plus rien.

Mais je la connais suffisamment pour savoir qu'elle pense exactement à la même chose que moi.

La cafetière termine son dernier gargouillis derrière nous.

Sinatra chante toujours à la radio.

Dehors, Bruxelles se réveille sous le soleil comme n'importe quel autre lundi matin.

Alors je prends ma tasse et essaie simplement de profiter du petit-déjeuner.

Pour l'instant.