Épisode 36. Rififi de bulles de savon

Émilie, Charlène et Éric ayant quitté nos quartiers, nous nous retrouvons à nouveau seules.

Angie, plantée au beau milieu du salon, attrape la télécommande de l’écran et lance une chanson.

Au rythme de la musique, elle laisse glisser son peignoir jusqu’à ses pieds… avant d’éclater de rire.

Angie attrape un coussin à portée de main et me le balance en pleine figure.

La riposte est immédiate.

En quelques secondes, une bataille de coussins joyeuse et incontrôlable éclate. C’est une vieille habitude. On se lance des attaques amicales, on esquive des projectiles volants, on éclate de rire à chaque impact.

Mais cette fois, la confrontation prend une tournure encore plus folklorique.

La bataille dégénère en un combat digne d’un match de catch improvisé. On exagère les mouvements, on bondit du canapé au lit, on se défie à coups de prises improbables et de projections théâtrales. Chacune redouble d’inventivité pour surprendre l’autre.

Portées par notre enthousiasme, nous finissons dans la salle de bain.

Angie ouvre toutes les bouteilles de savon et les vide sur le carrelage, qu’elle asperge aussitôt avec la poire de la douche. Dans un éclat de rire presque diabolique, je prends mon élan, je me lance… et je retombe à plat ventre, glissant sur la surface savonneuse dans une explosion de rires.

L’eau continue de couler, nous aspergeant toutes les deux.

Dans cette euphorie partagée, j’enclenche la sécheuse.

Le nuage s’amplifie.

Nous nous retrouvons englouties dans une mer de mousse blanche et légère, recouvertes de la tête aux pieds.

Finalement, à bout de souffle après avoir ri comme des gamines, j’éteins la sécheuse.

Nous sortons de la salle de bain trempées, couvertes de mousse, la peau fraîche, l’esprit totalement libéré de toute tension.

Mais mes quartiers… sont dans un état absolument déplorable.

Angie bombe le torse, triomphante, comme si elle venait de remporter la joute.

Elle s’avance vers le terminal de communication, le tapote du bout des doigts et affiche un air faussement professionnel.

Le canal se coupe dans un léger grésillement.

Angie s’étire longuement, puis s’affale dans le canapé, visiblement très satisfaite d’elle-même.

La lumière du terminal s’éteint lentement.

Angie bondit du canapé et se fraye un chemin entre les coussins éparpillés, les flaques d’eau et les restes de mousse qui tapissent encore le sol.

Elle pose la main sur le lecteur biométrique.

Un bip retentit.

La porte glisse dans un souffle discret.

Angie se tourne vers le grand écran du salon, fait défiler la liste des affectations d’un geste distrait et pousse un léger soupir.

Ses yeux se plissent ; elle tapote l’interface du bout de l’index, comme pour vérifier qu’il ne s’agit pas d’une erreur.