Épisode 8. Le Mercator

Notre inspection extérieure terminée, nous redescendons par un escalier qui nous ramène près de la rampe d’accès du Mercator.

Après avoir passé presque une heure à tourner autour du vaisseau, il est enfin temps d’entrer dedans.

Nous traversons la rampe, gagnons le côté tribord et franchissons la grande porte du hall à navettes.

Le changement d’ambiance est immédiat.

Le vacarme du hangar reste derrière nous et laisse place à l’intérieur beaucoup plus calme du Mercator.

Je n’ai cependant pas le temps d’en profiter très longtemps.

À peine avons-nous franchi le seuil qu’un lieutenant se dirige droit vers nous, l’air concentré et avec cette démarche beaucoup trop décidée de quelqu’un qui sait exactement pourquoi il vient à notre rencontre.

Je tourne lentement la tête vers Angie.

Modifications ?

Quelles modifications ?

Le lieutenant se met aussitôt en marche.

Angie lui emboîte le pas avec un enthousiasme qui ne me rassure absolument pas.

Je reste une seconde sur place.

Angie me répond uniquement avec son sourire.

Je connais aussi cette réponse-là.

Elle signifie très clairement que je n’obtiendrai rien avant d’être devant le résultat.

Alors je les suis.

Nous traversons le hall pendant que je cherche désespérément un indice autour de moi.

Je n’en trouve aucun.

En revanche, au plafond, quelques toiles d’araignée attirent mon attention.

Charly n’exagérait pas.

Le Mercator prend réellement la poussière.

Le lieutenant nous conduit finalement jusqu’à une navette de classe F.

Il s’arrête devant elle.

Angie aussi.

Et vu leurs têtes respectives, je comprends que le grand mystère se trouve quelque part juste devant moi.

Je regarde la navette.

Puis le lieutenant.

Puis Angie.

Puis de nouveau la navette.

Rien.

Je suis son indication.

Mon regard glisse vers l’avant de la navette.

Et je comprends.

Il me faut immédiatement mobiliser toute la dignité attachée à mon grade pour ne pas m’esclaffer comme une hyène délurée au milieu du hall à navettes.

Sur le flanc de l’appareil trône désormais son nouveau nom.

Angie contemple le résultat avec la satisfaction d’une artiste devant son chef-d’œuvre.

Le lieutenant, lui, vient soudain de perdre une bonne partie de l’enthousiasme qu’il affichait quelques secondes plus tôt.

Je crois qu’il commence à réaliser qu’il se trouve exactement entre la personne qui a donné l’ordre et celle qui commande le vaisseau.

Je regarde une nouvelle fois le flanc de la navette.

Non.

Le nom est toujours là.

J’espérais vaguement qu’il disparaisse si je clignais suffisamment des yeux.

Je dois reconnaître qu'elle a raison.

L'article 5.2 du règlement de la Flotte Spéciale ne laisse aucun doute là-dessus.

Et c’est probablement le pire dans cette histoire.

Le sourire d’Angie se fige légèrement.

Ah.

Voilà une question qui n’était manifestement pas dans son plan.

Angie tourne immédiatement la tête vers moi.

Le regard qu’elle me lance ferait presque passer cette navette pour un membre de sa famille menacé d’expulsion.

Maestria s’éloigne avec la discrétion de quelqu’un qui vient de comprendre qu’il vaut mieux quitter la zone tant qu’il en est encore temps.

Nous reprenons notre marche et laissons Choupette 53 derrière nous.

Je jette un regard à Angie.

Il y a quelques minutes à peine, elle parlait encore très sérieusement de rodage de nacelles, d’autorisations et d’inspection technique.

Maintenant, elle est visiblement ravie d’avoir transformé une navette en hommage à… un coléoptère.

Avec Angie, le changement d’ambiance peut être particulièrement brutal.

Nous quittons le hall à navettes et poursuivons notre inspection à l’intérieur du Mercator.

Dans les coursives, l’ambiance change encore. Des officiers circulent d’un secteur à l’autre, certains nous saluent au passage, d’autres échangent quelques mots avant de reprendre leur route.

Un lundi matin parfaitement ordinaire.

Enfin… pendant quelques secondes.

Un fracas retentit soudain au bout du couloir.

Quelque chose tombe.

Quelqu’un s’excuse.

Puis des pas précipités résonnent contre le sol et se rapprochent rapidement.

Les officiers devant nous commencent à se retourner.

Une enseigne déboule alors dans la coursive à toute vitesse, slalome tant bien que mal entre eux et distribue des excuses à peu près aussi rapidement que ses jambes peuvent la porter.

Elle court légèrement courbée en avant, les deux mains solidement plaquées devant son entrejambe.

Je plisse les yeux.

Je connais cette silhouette.

L'enseigne arrive à notre hauteur sans vraiment ralentir.

Entre deux respirations, elle trouve malgré tout le moyen de redresser brièvement la tête pour nous saluer.

Et elle nous dépasse aussitôt.

Je la regarde s’éloigner.

Ah.

D’accord.

Tout s’explique.

L'enseigne Flores arrive devant les deux portes.

À droite, les toilettes pour dames.

À gauche, celles pour hommes.

Trop tard.

Elle tourne à gauche et disparaît derrière la porte.

Angie me regarde.

Je regarde Angie.

Puis nous regardons toutes les deux la porte.

Nous nous précipitons à notre tour vers les toilettes pour hommes.

À peine la porte franchie, nous nous arrêtons net.

Et pendant une seconde, ni Angie ni moi ne trouvons quoi dire.

Émilie est là, debout face à un urinoir, le pantalon descendu jusqu’aux chevilles.

Manifestement, une fois entrée dans la mauvaise pièce, elle a décidé que faire demi-tour représentait encore une perte de temps qu’elle ne pouvait plus se permettre.

Improvisation, adaptation, survie.

On nous enseigne presque ça à l’Académie.

Presque.

Je me retiens de sourire.

Angie, beaucoup moins.

Enfin… pas pour les mêmes raisons.

Émilie finit enfin de gérer son urgence.

Je me dirige vers l’évier, récupère de quoi lui permettre de retrouver un minimum de dignité et lui tends le papier sans commentaire.

Angie me lance un regard qui signifie clairement que je ne l’aide pas.

C’est possible.

Émilie s’empresse de retrouver une tenue un peu plus compatible avec le règlement.

Je fais signe à Angie qu’il est peut-être temps de lui rendre un minimum d’intimité.

Pour aujourd’hui, je pense que Flores a déjà suffisamment donné à la Flotte Spéciale.

Nous ressortons des toilettes pour hommes et reprenons notre route.

Comme si tout ça était parfaitement normal.

Après Choupette 53 et Flores à l’urinoir, je commence tout de même à me demander ce que ce lundi matin nous réserve encore.

Et puisque Émilie vient de mettre le SonicShuttle sur la table, autant vous expliquer de quoi il s’agit.

Le réseau AspiroTube relie les principaux bunkers de l’Alliance par de longues voies souterraines. Les SonicShuttle y transportent du fret et du personnel à des vitesses pouvant atteindre celle du son.

L’idée descend directement de l’Hyperloop imaginé par Elon Musk quelques années plus tôt.

Sauf qu’ici, le concept a fini par fonctionner.

Personnellement, je n’ai donc encore jamais mis les pieds dans un SonicShuttle.

Et tant que ma chère Ducati acceptera de démarrer, je ne vois aucune raison de bouleverser cette excellente habitude.

Angie souffle légèrement par le nez.

Je reconnais ce genre de silence.

Elle n’a pas terminé.

Je ralentis légèrement.

Angie connaît son dossier.

Mais un dossier, ça reste quelques lignes alignées sur un écran. Et dans le cas d’Émilie, certaines de ces lignes méritent qu’on s’y attarde un peu.

Cette fois, Angie ne répond pas immédiatement.

Neuf années plus tard, la gamine qui avait réussi à entrer là où elle n’était pas censée entrer vient de quitter les services secrets britanniques pour rejoindre mon équipage.

Alors oui, elle est jeune.

Oui, elle manque encore d’expérience.

Et oui, elle vient de se tromper de toilettes.

Mais ce n’est pas exactement le genre de détail qui suffit à me faire regretter son recrutement.

Un petit sourire finit malgré tout par apparaître au coin de ses lèvres.

Je considère ça comme une victoire.

Je laisse passer quelques pas.

Juste assez pour qu’Angie pense que le sujet est définitivement clos.