Épisode 11. Préparation accrue

Je reste encore quelques secondes devant Hamilton, sans trop savoir si notre entretien est réellement terminé.

Le gramophone ne tourne plus.

Le chocolat commence à refroidir.

Et l’amiral, lui, continue simplement de me regarder.

Quelque chose me dérange depuis que je suis entrée dans son bureau.

Je n’arrive simplement pas à mettre le doigt dessus.

Puis ça me revient.

Je suis arrivée avec plus de deux heures de retard.

Deux heures.

Un lundi.

Et Hamilton ne m’a toujours pas passé un savon.

Pas une remarque sur ma ponctualité.

Pas un sermon sur l’importance de respecter les horaires.

Pas même son éternel discours sur les jeunes officiers persuadés que les aiguilles d’une montre tournent autour d’eux.

Rien.

Hamilton hausse légèrement les sourcils.

Puis un sourire apparaît au coin de ses lèvres.

Son sourire demeure, mais quelque chose change dans son regard.

Une fraction de seconde.

À peine assez longtemps pour que je le remarque.

Voilà.

Ça, c’est déjà davantage l’Hamilton que je connais.

Je récupère mon pad sur son bureau et me lève.

L’entretien est terminé.

En principe.

Je fais quelques pas vers la porte.

Je m’arrête.

Il n’a pas dit Capitaine.

Ni ma p’tite.

Juste Agnes.

Je me retourne.

Hamilton s’est levé.

Il contourne lentement son bureau et vient vers moi.

Il ne répond pas.

À la place, il écarte les bras et me serre contre lui.

Je reste d’abord complètement raide.

Pas parce que le geste me dérange.

Hamilton m’a vue grandir dans la Flotte Spéciale et n’a jamais vraiment réussi à choisir entre supérieur hiérarchique, professeur et grand-père de substitution.

Mais aujourd’hui, cette étreinte n’a rien de son habituelle tape dans le dos.

Il me serre fort.

Beaucoup trop fort pour que ça ressemble simplement à un encouragement.

Je cesse de respirer pendant une seconde.

Hamilton vient de me tutoyer.

Je ne suis même pas certaine de l’avoir déjà entendu le faire depuis que je suis sous son autorité.

Je voudrais lui répondre.

Une plaisanterie, peut-être.

N’importe quoi qui remettrait cette conversation sur des rails normaux.

Rien ne vient.

Il me relâche enfin.

Je m’apprête à reculer, mais Hamilton pose ses deux mains sur mon visage.

Ses yeux restent plantés dans les miens.

Je connais cet homme depuis suffisamment longtemps pour savoir quand il essaie de cacher quelque chose derrière un sourire.

Et là, il ne sourit même plus.

Hamilton garde le silence quelques secondes.

Ce n’est pas vraiment une réponse.

Mais c’est suffisamment Hamilton pour que je n’insiste pas.

Cette fois, Hamilton sourit.

Un vrai sourire.

Je franchis la porte.

Avant qu’elle se referme derrière moi, je jette un dernier regard dans le bureau.

Hamilton est toujours là.

Debout.

Il me regarde m’éloigner dans la coursive.

Je lui adresse un petit signe de la main.

Il me répond.

Puis la porte se referme.

Je reste immobile un instant au milieu du couloir.

Je devrais déjà être en route vers le Mercator.

Pourtant, quelque chose dans cette conversation refuse de me quitter.

Hamilton a toujours eu une manière très personnelle de me faire comprendre les choses.

Cette fois, je préférerais presque ne pas avoir compris.

Je reprends enfin la direction du Mercator.

Les coursives du bunker sont plus animées qu’à mon arrivée.

Des officiers traversent les intersections au pas de course, des équipes techniques déplacent du matériel et les écrans muraux affichent désormais le niveau d’alerte en évidence.

Hamilton ne plaisantait pas.

Tout le monde se prépare.

Mon pad émet un signal sonore.

Je le sors de ma poche sans ralentir.

Un ordre prioritaire du haut-commandement vient d’arriver.

Flotte Spéciale placée en état d’alerte.

Toutes les unités doivent se tenir prêtes à intervenir immédiatement.

Je relis la notification une seconde fois.

Cette fois, ce n’est plus Hamilton qui m’explique ce qui pourrait arriver.

C’est un ordre.

Je verrouille mon pad et continue d’avancer.

Angie doit recevoir exactement le même message sur la passerelle.

Elle va avoir besoin de moi.

Je fais encore une dizaine de mètres.

Puis mon estomac se contracte brutalement.

Je m’arrête.

Okay.

Ça, ce n’était pas prévu.

J’inspire lentement par le nez.

Ça devrait passer.

Ça ne passe pas.

Une deuxième nausée remonte immédiatement, beaucoup plus violente.

Ma bouche se remplit de salive et une sueur glacée apparaît dans mon dos.

Oh non.

Je cherche autour de moi.

Une porte.

Un pictogramme.

Des toilettes.

Parfait.

Je pousse la porte et me précipite à l’intérieur.

J’ai tout juste le temps d’atteindre la première cuvette.

Je tombe à genoux devant elle et plonge la tête au-dessus.

Mon estomac décide alors de vider officiellement le peu qu’il lui reste.

Formidable.

Je reste penchée quelques secondes, les deux mains agrippées au rebord.

Ma respiration revient peu à peu.

Un bruit résonne derrière moi.

Quelque chose vient de tomber sur le sol.

Je tourne légèrement la tête.

Une paire de chaussures.

Je remonte lentement du regard.

Eros Vitos se tient derrière moi.

Une brosse à dents vient manifestement de lui échapper des mains.

Évidemment.

Question parfaitement légitime.

Position actuelle : à genoux devant des toilettes.

Teint probablement proche de celui d’un cadavre.

Crédibilité du oui, ça va : approximativement nulle.

Eros me regarde.

Puis regarde la cuvette.

Puis revient vers moi.

Eros s’approche prudemment.

Il me tend la main.

Je regarde sa main.

Puis la porte.

Le Mercator est à quelques minutes d’ici.

Et la Flotte Spéciale vient officiellement de passer en état d’alerte.

Il hésite.

Je me redresse lentement en m’appuyant sur la cloison.

Mes jambes protestent un peu.

Rien d’insurmontable.

Je le regarde.

Question dangereusement pertinente pour quelqu’un qui dansait nu dans les vestiaires quelques heures plus tôt.

Eros n’a pas l’air convaincu.

Mais il comprend aussi que la discussion médicale vient de se terminer.

Je remarque alors la brosse à dents au sol.

Son regard descend vers la brosse.

Je ramasse la pauvre victime et la lui tends.

Il récupère sa brosse avec un soulagement probablement disproportionné par rapport à sa valeur marchande.

Je m’apprête à partir.

Puis quelque chose me retient.

Angie m’avait raconté ce matin qu’Eros s’occupait de la révision des systèmes sol-air.

Intéressant.

Très intéressant, même.

Sa réponse est tellement modeste que j’en deviens immédiatement méfiante.

Je cligne des yeux.

Je le dévisage.

Ce matin, ma première impression d’Eros Vitos se résumait essentiellement à un type nu chantant du Right Said Fred au milieu d’un vestiaire.

Manifestement, son dossier contient quelques pages que son numéro de danse ne laissait pas deviner.

Décidément.

Je vais devoir apprendre à lire les dossiers avant de condamner leur propriétaire à nettoyer des toilettes.

Une idée commence à me traverser l’esprit.

Pas une seconde d’hésitation.

Eros se redresse légèrement.

Le changement est immédiat.

Le joyeux fêtard des vestiaires disparaît pour laisser la place au technicien-ingénieur.

Je connais déjà les grandes lignes du système.

Mais je voulais surtout savoir s’il les connaissait, lui.

La réponse est clairement oui.

Bon.

J’aime déjà beaucoup cette réponse.

Eros me fixe.

Voilà qui règle la question.

Son visage s’illumine.

Je regarde la brosse à dents qu’il tient toujours à la main.

Eros baisse les yeux vers la brosse.

Eros fait déjà un pas vers la sortie.

Je fouille dans une poche de mon uniforme et en sors la télécommande de la Ducati.

Je lui tends la télécommande.

Eros observe l’appareil.

Il comporte manifestement beaucoup plus de boutons qu’il ne l’espérait.

Je le regarde.

Je ne suis pas totalement convaincue par la vitesse à laquelle il vient d’accepter cette réponse.

Voilà qui me rassure à peine.

Eros range soigneusement la télécommande dans sa poche.

La brosse à dents dans une main, il quitte les toilettes au pas de course.

Je le regarde disparaître dans la coursive.

Ce matin, je l’ai envoyé nettoyer des toilettes.

Quelques heures plus tard, il embarque sur mon vaisseau pour installer deux systèmes d’armement expérimental.

Les journées commencent parfois de façon étrange.

Je passe un peu d’eau sur mon visage et vérifie rapidement mon reflet.

Toujours pâle.

Mais debout.

Ça suffira.

Je quitte à mon tour les toilettes.

Au bout de la coursive, un nouvel indicateur d’alerte clignote sur un écran mural.

Je n’ai plus envie de marcher.

Je me mets à courir.

Direction le Mercator.