Épisode 32. L'Enterprise

Dans le hall à navettes du Mercator, c’est le grand capharnaüm.

Des poutres arrachées jonchent le sol.

Des conteneurs éventrés ont été renversés dans le chaos de l’évacuation.

Partout, des traces de ce que le vaisseau a encaissé… et de ce qu’il n’a pas pu retenir.

Pendant qu’Angie vérifie que sa petite navette a survécu et organise son transfert vers l’Enterprise, je fouille les décombres à la recherche de ma moto.

Après quelques instants, je la repère enfin.

Coincée derrière une cloison effondrée.

Je m’acharne à dégager les gravats, sans trop y croire… puis je la découvre, presque intacte.

À ma grande satisfaction, elle a survécu aux épreuves de la semaine passée.

Je l’enclenche.

Le moteur répond aussitôt, ronronnant comme au premier jour.

Comme un éclair, je lance ma Ducati sur la rampe d’accès du Mercator et vire aussitôt à droite.

Je me faufile à pleine vitesse entre les quais, au milieu du ballet frénétique du personnel et des machines, qui n’ont pas le temps de comprendre ce qui leur passe sous le nez.

Sur la rampe, je prends juste assez de vitesse.

La Ducati décolle.

Un court instant de suspension…

Puis, en approche du sol, je fais pivoter la moto avec précision.

On atterrit en glissade contrôlée dans le hall à navettes de l’Enterprise, laissant derrière nous une longue trace sombre sur le plancher immaculé.

Maîtrise.

Élégance.

Un peu trop, peut-être.

Un officier se précipite vers nous, le visage rouge, hurlant comme un possédé.

Le lieutenant emporte ma moto et s’éloigne, visiblement encore sous le choc de notre arrivée.

Nous nous dirigeons donc non pas vers un ascenseur, mais vers un turbolift.

Il va falloir que je m’y habitue. Le Mercator n’en était pas équipé.

La différence ?

Le turbolift ne se contente pas de monter ou descendre : il se déplace dans toutes les directions, verticales et horizontales. Un luxe… quand on a l’estomac bien accroché.

Après quelques secondes à être secouées dans tous les sens, les portes coulissantes s’ouvrent enfin.

Nous pénétrons dans notre nouvelle pièce de commandement.

La passerelle de l’Enterprise.

Je fixe la chaise perchée avec une moue de dégoût, lève les yeux au ciel et marmonne quelque chose d’inintelligible avant de foncer droit vers le poste de communication.

Je pianote au hasard sur l’écran.

Rien.

Le panneau clignote deux fois, émet un bip réprobateur, puis s’éteint dans un silence presque moqueur.

Avant même que j’aie le temps de protester, Angie me bouscule sans ménagement et prend ma place.

Ses doigts fusent sur la console à une vitesse qui frôle l’agression.

En trois secondes, l’interface se rallume, les canaux s’ouvrent, et la voix de Vitos résonne déjà dans le haut-parleur.

Angie coupe la communication d’un geste sec, puis se tourne vers moi avec un sourire triomphant.

Angie s’exécute aussitôt. En quelques gestes précis, elle rédige et transmet les messages.

La console émet un bref sifflement confirmant l’envoi.

Angie esquisse un sourire, puis glisse sa main dans la mienne.

Ensemble, nous quittons la passerelle, prêtes à découvrir notre nouveau chez-nous.