Épisode 19. Impact !

Le bunker est désormais verrouillé.

Nous voilà seuls au-dessus de Bruxelles, avec plus de dix mille réfugiés à bord, trois missiles nucléaires qui continuent de foncer dans notre direction et cette chose inconnue qui rôde encore quelque part dans le ciel.

Autour de moi, la passerelle s’est calmée.

Pas parce que la situation s’améliore.

Simplement parce qu’il n’y a plus grand-chose à dire.

Ma mission, elle, n’a pas changé.

Garder tout ce petit monde en vie.

Je reporte mon attention sur l’écran principal.

L’objet poursuit effectivement sa route sans chercher à revenir vers nous.

Tant mieux.

Je n’ai aucune envie de découvrir ce qu’il pourrait faire au Mercator.

Une série de marqueurs rouges continue de progresser sur l’écran tactique.

L’OVNI peut attendre.

Eux, non.

Une minute vingt-sept.

Le chiffre reste affiché devant moi.

Assez longtemps pour réfléchir.

Pas assez pour trouver une bonne solution.

Évidemment.

Même avec une apocalypse nucléaire en cours, rien ne peut avoir la politesse de tomber exactement là où on l’attend.

Je jette un dernier regard au symbole du vaisseau inconnu.

Il continue de s’éloigner.

Parfait.

Qu’il garde ses problèmes.

Nous avons déjà largement assez à faire avec les nôtres.

Le Mercator commence à s’éloigner doucement de Bruxelles.

Pas de virage brutal.

Pas d’accélération soudaine.

Juste assez pour mettre de la distance entre nous, la ville… et cette chose qui rôde encore dans le secteur.

Des indicateurs passent progressivement au vert sur les consoles.

Sas verrouillés.

Compartiments isolés.

Systèmes d’urgence activés.

Trois kilomètres et quelques.

À l’échelle d’une explosion nucléaire, autant dire qu’on est toujours assis dessus.

Trente secondes.

Le compteur apparaît sur l’écran principal.

00:00:30.

Puis vingt-neuf.

Vingt-huit.

Le compte à rebours continue.

Quinze secondes.

Douze.

Je regarde droit devant moi.

À cette distance, Bruxelles occupe encore une bonne partie de l’horizon.

Quelque part là-dessous se trouvent les rues que nous avons tenté d’évacuer et tous ceux que nous n’avons pas réussi à atteindre.

Je serre les accoudoirs.

Cinq.

Quatre.

Trois.

Deux.

Bruxelles disparaît.

Pas dans une explosion.

D’abord dans une lumière.

Un flash blanc, immense, qui avale l’horizon et efface tout le reste pendant une fraction de seconde.

Puis la lumière devient feu.

L’onde de choc nous rattrape presque immédiatement.

Le Mercator est projeté sur le côté avec une violence telle que mon harnais me coupe la respiration.

Toute la passerelle tremble.

Les alarmes se mettent à hurler.

Une console s’éteint.

Une autre crache une gerbe d’étincelles.

Les lumières vacillent.

Quelque chose s’effondre derrière moi dans un énorme fracas métallique.

Je garde les yeux ouverts.

Devant nous, une masse monstrueuse de poussière, de feu et de débris monte déjà vers le ciel.

Et nous sommes beaucoup trop près.

Soixante-douze.

Ça pourrait presque sembler rassurant.

Presque.

Le problème, c’est que le chiffre continue de baisser sous mes yeux.

Le Mercator est maintenant noyé dans une masse opaque de poussière, de gaz et de débris.

Dehors, Bruxelles a complètement disparu.

Plus de ville.

Plus d’horizon.

Seulement cette gigantesque colonne qui monte autour de nous.

Le ton de sa voix me fait tourner la tête vers lui.

Éric ne regarde plus ce qui se passe dehors.

Ses yeux passent d’un instrument à l’autre.

Puis reviennent sur les commandes.

Je regarde son écran.

La vitesse diminue.

Pas d’un coup.

Elle s’effondre progressivement malgré la poussée des moteurs.

Le stipe.

La colonne du champignon atomique.

Exactement l’endroit où je préférerais ne pas passer mes vacances.

Comme pour lui donner raison, une vibration traverse soudain toute la structure.

Puis une deuxième.

Plus forte.

Les moteurs ne ronronnent plus.

Ils toussent.

Je sens immédiatement le changement.

Ce n’est presque rien au début.

Une légère pression dans le harnais.

Puis le plancher semble s’incliner sous mes pieds.

Décrocher.

Sur un avion, le mot est déjà assez mauvais.

Sur un vaisseau de la taille d’un porte-avions, il devient carrément inquiétant.

Formidable.

Nous sommes aspirés vers le cœur d’un champignon nucléaire, les moteurs commencent à lâcher, le vaisseau menace de décrocher et nos boucliers ont décidé de mourir avant nous.

Je regarde la passerelle.

Personne ne répond.

Même Charlène reste les yeux fixés sur sa console.

Moi non plus.

Pas encore.

Je regarde de nouveau les données de propulsion.

Puis celles des boucliers.

Puis l’état de nos systèmes d’armement.

Et quelque chose me revient.

Un détail auquel je n’avais aucune raison de penser quelques minutes plus tôt.

Au moins, lui n’a rien perdu de son sens des priorités.

Voilà.

Ce n’est pas une solution.

Mais pour la première fois depuis plusieurs minutes, ça y ressemble suffisamment.

Je coupe le canal et tourne la tête vers Éric.

Il a évidemment tout entendu.

À sa tête, il a aussi parfaitement compris que la torpille ne va pas régler tous nos problèmes.

Elle va juste nous en donner un autre.

Éric me regarde.

Pas longtemps.

Juste assez pour vérifier si j'ai encore toute ma tête.

Je détache mon harnais.

Le plancher est déjà suffisamment incliné pour rendre les quelques pas jusqu’au second poste de pilotage beaucoup plus intéressants que prévu.

Je m’y laisse tomber et me rattache aussitôt.

Ses mains reviennent immédiatement sur les commandes.

Il n’aime pas mon plan.

Moi non plus.

Au moins, on est d’accord sur quelque chose.

Je suis complètement tarée.

Une trajectoire apparaît au milieu des parasites.

Ce n’est pas ce qui se passe réellement dehors.

C’est la trajectoire qu’il reconstitue à partir des quelques données encore utilisables.

Pour l’instant, il va falloir s’en contenter.

Le Mercator continue de basculer.

Quarante degrés.

Quarante-cinq.

Puis cinquante.

Le nez pointe maintenant franchement vers le sol.

Je pose les deux mains sur les commandes.

À partir de maintenant, il n’y a plus rien à improviser.

La torpille doit casser l’aspiration.

Ensuite, on tombe.

Et quand on aura repris assez de vitesse…

On essaiera de ne pas finir le travail commencé par les Russes.

Quelque part derrière nous, la torpille s’éloigne du Mercator.

Cinq cents mètres.

Pas beaucoup.

Mais suffisamment, j’espère.

Je fixe l’écran devant moi.

Et j’attends l’explosion.