Épisode 16. Bruxelles en exode

Vingt minutes ont suffi.

Lorsque nous sommes arrivés au-dessus de Bruxelles, la ville était encore sous tension.

Maintenant, elle commence à craquer.

Depuis cent cinquante mètres d’altitude, nous voyons les bouchons s’étendre progressivement sur les axes qui convergent vers le bunker.

Les transports organisés par la ville avancent comme ils peuvent au milieu des voitures particulières, des véhicules abandonnés et des gens qui préfèrent continuer à pied.

Sur plusieurs écrans, les mêmes images reviennent.

Des mouvements de foule.

Des barrages débordés.

Quelques vitrines brisées.

Des groupes qui courent sans toujours savoir où aller.

Les autorités diffusent toujours leurs consignes.

Visiblement, de moins en moins de monde les écoute.

Des hélicoptères militaires continuent de tourner autour de nous.

Ils maintiennent une sorte de bulle dans le ciel de Bruxelles et repoussent tout appareil qui tente de s’approcher trop près du Mercator.

Jusqu’ici, ça fonctionnait.

Une nouvelle image apparaît sur l’écran principal.

L’appareil arrive sur notre droite et continue droit vers nous malgré les hélicoptères militaires qui convergent déjà sur sa position.

Je regarde l’hélicoptère réduire sa vitesse en approchant de la coque.

Il ne fonce pas sur nous.

Il semble chercher à se poser.

Et avec toute la surface disponible sur le dos du Mercator, il n’a pas besoin de chercher longtemps.

Deux appareils militaires se placent aussitôt autour de lui.

L’un passe devant son nez.

L’autre se rapproche par le côté.

Le pilote civil corrige sa trajectoire.

Il descend quand même.

Les trois hélicoptères évoluent maintenant beaucoup trop près les uns des autres.

L’hélicoptère civil remet légèrement du nez pour éviter celui qui lui barre la route.

Le militaire placé sur son flanc tente de suivre le mouvement.

Pendant une fraction de seconde, leurs trajectoires se croisent.

Puis leurs rotors se rencontrent.

Tout va très vite.

Une gerbe de débris éclate entre les deux appareils.

L’hélicoptère militaire pivote brutalement sur lui-même tandis que le civil bascule sur le côté.

Ils tombent.

Personne ne parle sur la passerelle.

Le premier appareil disparaît derrière une rangée d’immeubles.

Une boule de feu surgit presque aussitôt.

Le second descend encore quelques secondes, complètement déséquilibré, avant de heurter le sol plus loin.

Une autre explosion.

Sur les images agrandies, de petites silhouettes commencent déjà à courir dans toutes les directions.

Je continue de regarder les deux colonnes de fumée monter entre les bâtiments.

Nous sommes venus ici pour évacuer des gens.

Certains viennent déjà de mourir simplement en essayant de nous atteindre.

Je n’ai même pas besoin de préciser quoi.

La ville.

La panique.

L’évacuation.

Tout.

Je finis par détourner les yeux des deux colonnes de fumée.

Nous n’avons pas le luxe de rester bloqués là-dessus.

Les navettes, elles, continuent de travailler.

Quelques secondes plus tard, une voix légèrement saturée résonne sur toute la passerelle.

Un petit silence passe dans le haut-parleur.

Apparemment, nous ne parlons pas de la même chose.

Évidemment.

Il fallait bien que quelque chose vienne encore se rajouter.

Le haut-parleur se tait.

Je réfléchis une seconde.

Interdire complètement l’accès à la passerelle aux dirigeants de l’Alliance risque surtout de déplacer le problème jusqu’à notre ascenseur.

Autant poser une limite claire avant qu’ils ne la décident eux-mêmes.

Très bien.

Ils ont leur étage.

Ils ont leurs écrans.

Ils ont leurs moyens de communication.

Et moi, j’ai une évacuation à gérer.

Je reporte mon attention sur les écrans.

Les chefs d’État peuvent bien débattre de leur délégation à l’étage inférieur.

Pour nous, l’évacuation continue.

Enfin… presque.

Angie se penche sur l’affichage concerné.

Son expression se ferme presque aussitôt.

Évidemment.

Ce matin, c’était encore une anomalie à vérifier quand nous aurions cinq minutes.

Maintenant, cette anomalie concerne un module en pleine évacuation, avec des centaines de personnes en train de monter à bord.

Formidable.

Encore une de ces réponses qui signifient très précisément : nous verrons bien quand nous n’aurons plus le choix.

Angie me regarde.

Je la regarde.

Pour le moment, nous ne pouvons rien faire de plus.

Le module 3 doit d’abord terminer son embarquement.

Ensuite, il devra revenir.

Et seulement là, nous saurons si sa place sur le Mercator veut encore de lui.

La passerelle reprend son rythme.

Les communications s’enchaînent, les écrans se mettent à jour et les rotations continuent.

Puis les portes de l’ascenseur s’ouvrent derrière nous.

Le changement est presque immédiat.

Une voix s’interrompt.

Puis une autre.

Les officiers qui peuvent quitter leur poste se redressent instinctivement tandis que les autres tournent simplement la tête.

Je finis par regarder derrière moi.

Hillary Clinton vient d’entrer sur la passerelle.

Elle n’est pas seule.

Un chancelier.

Une présidente.

Un premier ministre.

Un autre président.

Cinq.

Ils ont donc bien écouté.

Facile à dire.

Cinq chefs d’État viennent de débarquer derrière mon fauteuil pendant qu’on évacue Bruxelles.

Faire comme s’ils n’étaient pas là risque d’être légèrement compliqué.

Hillary m’observe quelques secondes.

Pas besoin d’être télépathe pour comprendre qu’elle vient de me reconnaître comme la personne qui a commencé par refuser sa demande de monter sur la passerelle quelques minutes plus tôt.

Je pourrais lui rappeler que nous avons justement autre chose à faire que discuter du prix du Mercator.

Je décide que ce serait probablement une mauvaise façon de commencer notre relation.

Je retiens la première réponse qui me vient.

Pour l’instant.

Voilà.

Elle est à bord depuis quelques minutes et elle vient déjà de réussir à me rappeler que chaque seconde compte.

Comme si j’avais oublié.

Je me retourne vers l’écran principal.

Derrière moi, les dirigeants restent sur la passerelle.

Devant moi, Bruxelles continue de se vider comme elle peut.

Et désormais, chaque décision que je prendrai aura cinq témoins de plus.