Épisode 27. Manœuvre d'accostage

Quelques minutes à peine se sont écoulées depuis le dernier veuillez patienter de la base stellaire.

Quelques minutes pendant lesquelles personne n’a vraiment bougé.

Le Mercator poursuit sa route en tournant toujours lentement sur lui-même, pendant que nous attendons que quelqu’un, quelque part devant nous, décide enfin de ce qu’il va faire de notre épave.

Le contact avec la base a ravivé une lueur d’espoir.

Mais l’espoir ne répare pas un vaisseau en train de mourir.

Enfin.

Je ferme les yeux une fraction de seconde.

Pas assez longtemps pour dormir.

Juste assez pour laisser passer le soulagement.

Des navettes vont arriver.

À partir de maintenant, notre boulot consiste surtout à être encore là quand elles arriveront jusqu’à nous.

Éric pose les mains sur ses commandes.

Cette fois, il ne cherche plus à économiser.

Il corrige.

Le Mercator réagit par petites poussées successives.

La pression contre le côté de mon siège change.

Les étoiles reprennent lentement leur place.

Et à chaque correction, quelque chose d’autre semble s’éteindre.

Un voyant disparaît.

Une console clignote puis reste noire.

Le souffle de la ventilation baisse, revient, puis baisse encore.

Nous sommes en train de brûler ce qu’il reste.

Cette fois, jusqu’à la dernière goutte.

Et voilà.

Le Mercator ne fait plus rien.

Il avance encore parce qu’il avançait déjà.

Mais de notre côté, c’est terminé.

Plus de poussée.

Plus de correction.

Plus rien à dépenser.

Je tourne la tête vers Émilie.

Elle ne regarde pas la base.

Elle regarde sa console.

Ou plutôt ce qu’elle reçoit dessus.

Je regarde les quelques indicateurs qui fonctionnent encore.

Ce n’est plus comme tout à l’heure.

Cette fois, certains systèmes ne repartent pas.

La stabilisation vient de prendre ce qu’il restait de disponible.

Et il n’y a plus rien derrière.

Pas de réserve cachée.

Pas de système qu’on pourrait encore sacrifier pour en sauver un autre.

Pas de miracle à bricoler.

Elle se retourne vers moi.

Je vois immédiatement qu’elle n’a pas compris.

Ou plutôt qu’elle a très bien compris et qu’elle refuse encore de l’accepter.

Je sais.

C’est précisément ça, le problème.

Quelques minutes plus tôt, leur survie dépendait encore de nous.

Maintenant, elle dépend uniquement de la vitesse à laquelle les secours vont arriver.

Et ça, je ne peux plus rien y changer.

Angie ne répond pas.

Elle regarde simplement Émilie.

Et finalement, Émilie baisse les yeux.

Les voix disparaissent.

D’un seul coup.

Pas parce que les problèmes sont réglés.

Simplement parce que nous n’avons plus rien à leur répondre.

Charlène commence à couper ce qu’il reste.

Les consoles s’éteignent les unes après les autres.

Les voyants disparaissent.

Les écrans deviennent noirs.

La passerelle perd peu à peu tout ce qui la faisait ressembler à une passerelle.

Je regarde l’écran principal.

Il ne sert déjà pratiquement plus à rien.

Alors autant regarder dehors.

L’écran disparaît lentement dans son logement.

Devant nous, les volets blindés se retirent.

Et l’espace réapparaît.

Pas à travers une caméra.

Pas à travers un affichage corrigé.

Directement derrière la baie panoramique.

Noir.

Immobile.

Immense.

Personne ne discute.

Éric se laisse aller contre son dossier.

Charlène recule légèrement de sa console désormais éteinte.

Émilie reste immobile devant son poste silencieux.

Angie ferme les yeux quelques instants.

Moi, je reste assise.

Et j’attends.

La passerelle est plongée dans un silence presque absolu.

Plus de voix dans les haut-parleurs.

Plus de bips.

Plus de ventilateurs.

Plus de consoles qui réclament notre attention.

Seulement quelques grincements sourds qui remontent parfois de la structure.

Comme si le Mercator respirait encore juste assez pour nous rappeler qu’il n’est pas complètement mort.

La température commence à descendre.

Doucement.

Presque imperceptiblement.

Le froid s’installe sans que personne ne s’en plaigne.

Ce n’est plus important.

Notre survie ne dépend plus d’un ordre.

Ni d’un calcul.

Ni d’une idée géniale sortie de nulle part au dernier moment.

Elle dépend simplement de la vitesse à laquelle les secours vont arriver.

Et puis quelque chose apparaît devant nous.

Au début, ce n’est qu’une masse sombre qui se détache à peine du noir.

Puis les contours deviennent plus nets à mesure que nous approchons.

La base stellaire.

Je savais qu’elle était immense.

Je l’ai déjà vue.

Je sais même parfaitement ce qui nous attend là-bas.

Et pourtant, après tout ce qu’on vient de traverser, elle me paraît différente.

Une structure gigantesque suspendue dans le vide.

Un enchevêtrement de volumes métalliques qui s’élargissent autour d’un immense corps central.

Des niveaux, des quais, des ouvertures et des structures qui se superposent jusqu’à devenir difficiles à distinguer les uns des autres.

Une ville entière dans l’espace.

Assez vaste pour accueillir des centaines de milliers de personnes.

Et après tout ce temps enfermés dans notre carcasse, elle ressemble presque à autre chose.

Quelque chose qu’on aurait fini par ne plus croire réel.

Personne ne parle.

Ce n’est pas nécessaire.

Quatre points lumineux se détachent finalement de la station.

Ils grandissent lentement.

Puis prennent la forme de navettes.

Une.

Puis deux.

Puis quatre.

Elles viennent droit vers nous.

Je les regarde approcher sans bouger.

Pour une fois, je n’ai rien à leur demander.

Rien à anticiper.

Rien à sauver moi-même.

Elles savent ce qu’elles ont à faire.

Les quatre navettes se répartissent autour du Mercator.

L’une après l’autre, elles déploient leurs grappins.

Les attaches viennent se fixer aux extrémités du vaisseau.

Quelques vibrations traversent la coque.

Puis plus rien.

Le remorquage commence.

Lentement.

Régulièrement.

Sans effort de notre part.

Le Mercator avance vers la station comme un navire mort ramené au port.

Devant nous, l’une des immenses baies s’ouvre progressivement.

L’intérieur s’illumine au-delà de l’ouverture.

Et nous nous laissons entraîner vers elle.

La lumière de la station remplace peu à peu le noir de l’espace.

Des structures métalliques apparaissent autour de nous.

Des passerelles.

Des plateformes.

Des niveaux entiers suspendus les uns au-dessus des autres.

Tout paraît démesuré.

Je connais cette base.

Je sais ce qu’elle contient.

Je sais combien de personnes peuvent y vivre.

Mais aujourd’hui, après tout ce qu’on vient de traverser, elle ressemble presque à un autre monde.

Le Mercator poursuit lentement sa progression dans la baie.

Sur notre droite, une première rangée de vaisseaux apparaît.

Puis une autre.

Des transports de classe Nauvoo.

Des cousins du nôtre.

Propres.

Entiers.

Alignés avec une précision presque indécente.

Je regarde notre reflet déformé dans l’une des surfaces vitrées de la baie.

À côté d’eux, le Mercator ressemble à quelqu’un qui aurait traversé une guerre en rampant.

Puis quelque chose apparaît au centre de la perspective.

Un autre vaisseau.

Rien à voir avec un Nauvoo.

Une large soucoupe claire domine une coque centrale beaucoup plus fine.

Deux longues nacelles cylindriques s’élèvent à l’arrière, portées par des pylônes inclinés.

L’ensemble paraît presque simple.

Équilibré.

Élégant.

Sur sa coque, une inscription devient lisible à mesure que les navettes nous rapprochent.

USS ENTERPRISE

NCC-1701

Le futur vaisseau amiral de la Flotte Spéciale.

Sa mise en service opérationnelle est prévue dans le courant de l’année.

Et même dans mon état, je dois reconnaître une chose.

Il a de la gueule.

Je tourne légèrement la tête vers lui.

Même à moitié gelé, épuisé et assis dans les restes de son propre poste de pilotage, Éric trouve encore le moyen de regarder un autre vaisseau avec les yeux d’un gamin devant une vitrine.

Évidemment.

Charlène ne regarde pas un beau vaisseau.

Charlène regarde une fiche technique avec des nacelles.

Je reporte mon attention sur l’Enterprise.

Il reste là, immobile au milieu de la baie, pendant que nous glissons lentement devant lui.

Je remarque alors qu’Angie ne dit plus rien.

Elle fixe le vaisseau.

Pas avec l’admiration d’Éric.

Pas avec l’intérêt technique de Charlène.

Elle le regarde comme si quelque chose la dérangeait.

Je regarde de nouveau l’Enterprise.

La soucoupe.

La coque centrale.

Les deux nacelles.

Et maintenant qu’elle le dit…

Angie tourne lentement la tête vers moi.

Son expression suffit à m’annoncer que je vais probablement regretter d’avoir répondu.

Ah.

Voilà.

Je regarde encore une fois l’Enterprise.

Je dois reconnaître que la ressemblance existe.

Mais entre reconnaître une ressemblance et commencer à imaginer qu’une vieille série télévisée connaît les plans d’un programme spatial secret, il reste quand même quelques étapes.

Angie sourit.

Ce qui, venant d’elle après cette phrase, n’a absolument rien de rassurant.

Autour de nous, le remorquage continue.

L’Enterprise glisse lentement hors de notre champ de vision.

Les navettes nous entraînent plus profondément dans la baie, jusqu’au quai A.

Le mouvement ralentit encore.

Puis s’arrête.

Amarré.

Le mot met quelques secondes à vraiment atteindre mon cerveau.

Cette fois, nous sommes arrivés.

Charlène se remet au travail.

Quelque part au-delà des cloisons, les premières rampes viennent se poser contre le Mercator.

Pour nous, la traversée est terminée.

Pour ceux qui attendent derrière ces portes, chaque seconde compte encore.