Épisode 64. Pluie de missiles

Nos six navettes quittent l’Enterprise et entament la descente.

Le colonel Gomard a réparti l’escouade en six unités de neuf hommes et donne les instructions de vol depuis Choupette 53 — notre navette.

Ou plutôt devrais-je dire la navette d’Angie, puisque c’est la sienne.

Nous traversons les premières couches nuageuses sans encombre.

Mais à mesure que nous progressons, les turbulences se font de plus en plus violentes.

Elles frappent nos boucliers énergétiques, qui étincellent par à-coups sous l’effet de l’atmosphère électrique et des particules radioactives en suspension.

La descente devient infernale.

La navette tremble sous les rafales, secouée comme un fétu de paille pris dans une tempête magnétique.

Les éclairs zèbrent les nuages autour de nous, frappant parfois nos boucliers dans un crépitement aveuglant.

Chaque impact fait vibrer la coque, et je sens la structure gémir, comme si elle protestait contre ce que nous lui demandons d’endurer.

Les capteurs saturent, les alarmes clignotent par intermittence, et le paysage extérieur n’est plus qu’un chaos de nuages noirs, de pluie radioactive et de flashes lumineux.

À cette altitude, il n’y a plus de ciel, plus d’horizon… seulement une plongée contrôlée.

Et pourtant, malgré le vacarme, malgré la violence de la descente, personne ne parle, jusqu'à ce que Tarsi m'interpelle.

La formation est désormais brisée.

Devant nous, l’Unité Echo tente une manœuvre d’évitement désespérée.

Sa navette plonge brutalement sous une couche nuageuse, ses boucliers vacillant sous les impacts.

Un éclair.

Puis un flash plus violent que les autres.

L’Unité Echo disparaît dans une explosion sourde, avalée par la tempête.

Et aussitôt, je le vois.

Un Crabos.

Projeté par l’onde de choc, arraché de son support, tournoyant dans les airs comme une masse morte incontrôlable.

Il fonce droit sur nous.

Je tire sur le manche, tente de décaler la trajectoire, mais c’est trop tard.

L’impact est brutal.

La navette bascule violemment sur le flanc, projetée dans une vrille incontrôlée.

La gravité disparaît un instant.

Puis revient par à-coups, nous écrasant dans nos sièges.

Les écrans deviennent illisibles.

Le paysage extérieur n’est plus qu’un tourbillon de nuages et d’éclairs.

Je n’ai plus le contrôle.

Je force la manette, coupe manuellement les aides de vol, ignore les alertes qui hurlent à l’échec imminent.

La navette résiste.

Puis répond.

Un soubresaut.

Un autre.

La vrille ralentit.

Je reprends la main, centimètre par centimètre, arrachant le contrôle à la tempête.

La navette tremble encore, blessée, mais elle vole.

Alors que le missile nous pourchasse, je plonge à fond les manettes vers un petit pont enjambant une autoroute éventrée.

Je le franchis à toute vitesse, puis je reprends immédiatement de l’altitude.

Comme je l’avais prévu, le missile s’y engouffre à son tour.

Il percute un pilier… et explose.

Nous sommes sauvés.

Du moins, provisoirement.

Parce que notre mission ne fait que commencer.